Asado

Le pidió al carnicero

un kilo del de oferta,

paga con tarjeta

        tres cuotas sin interés

llega a casa,

prepara el fuego,

escucha sonar el teléfono

        para enterarse

        que se suspende el asado

guarda las cosas

raciona en un táper la carne

y solo

se come asado

       la primera cuota

       sin demasiado interés.

Caminos del vino

Caminos del vino

mientras tanto se añeja en botella hasta que algún desprevenido consumidor del mercado interno decida ahogar en él sus penas.

Eugenia Segura[1]

.

Las vecinas se agolpan en la vereda

para ver los fuegos artificiales,

mañana

dirán lo hermoso que fue todo

de una fiesta que no entendieron

pero no dejan de seguir.

Que la nueva reina de la vendimia

es una chica muy linda

y este año

hasta sabe hablar bien.

Pienso

en la virreina,

en cuánto  habrá tenido que arrodillarse

previamente,

en su cosecha de votos

y encima

terminar segunda.

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[1]  A cielo abierto, Nasaindy Cartonera, Formosa 2010.

Orgasmatrón

Un vendedor ambulante, el negro

grandote, casi dos metros de pie

ahí en Corrientes

y la otra de las librerías, un poco más acá.

¿Cuánto? le digo y señalo

esa escobilla de alambre frota cabezas  

una araña metálica soba ideas,

el negro me agarra,

con la derecha en el hombro

con la izquierda en el coso,

y de ahí a la cabeza

/temo/

me empieza a bajar y subir con el coso

/me gusta/

la gente pasa, me doy cuenta

“dejate ir” -pienso.

Listo, así está bien  -le digo

de esos,

dame dos.

Siempre

Llego a casa

a revolver la tele

y ver cómo se apaga el día,

las rayas a colores dicen

que todo terminó

o peor aún

que está por empezar

de nuevo.

A veces

todavía es noche

y afuera los sonidos frágiles,

el primer colectivo

desata la mañana

y el rugir de la tormenta

que está por venir

de nuevo.

Se asoma

la somnolencia,

esa presencia del sol

esa parada del micro

y un bostezo que mira

la imagen de un arma

cargada de horas que empiezan a gritar 
de nuevo.

Cebar

                                                                                                                                     ilustraciones: PatoPetro

Los mates tibios lavan la tarde

cebo mil veces la misma historia

y la dejo secar al sol

para volverla a tomar.

El agua deja ir al calor,

el sol se esconde en la pared,

y la chica de la historia

me revuelve el mate.

Sin estar

causa / que se me laven las tardes,

si estuviera

creo / me quemaría los labios.

El problema

de acostumbrase a cebar

es que no te sigan

la ronda.